¿La Quintrala?

No es una leyenda: existió

Bárbara Giangrandi lo aclara desde el primer minuto de la clase: esto no es un cuento de terror chileno más.

"Muchos creen que es una leyenda de Chile. Sin embargo, es un personaje real. Si bien está rodeado de leyendas, de mitos, de mucha oralidad, vamos en esta clase a ir a buscar lo que sí tenemos, lo que sí sabemos."

Nació alrededor de 1604 o 1605, heredera de un linaje que mezclaba sangre alemana, incaica, mapuche y española, algo poco común incluso para la aristocracia colonial de la época. La describen con un físico que, para la época, resultaba llamativo:

"La describen de ojos verdes, piel blanca y cabellos rojos, esbelta, muy alta y de gran presencia."

Una infancia marcada por el poder y el miedo

Criada por una abuela que ya había sido acusada de intentar envenenar a un gobernador, Catalina creció rodeada de rumores desde niña. Nunca aprendió a leer ni a escribir, algo que, según se cuenta, decidió a propósito.

Con los años, su fama empezó a mezclar hechos documentados —juicios, multas, acusaciones formales— con historias que hoy es imposible comprobar:

"Dicen que con todas estas enseñanzas de su abuela y sus cuidadoras, ella habría hecho un pacto con el diablo para permanecer siempre bella."

El terremoto, la corona que no quería quedarse quieta y una frase que quedó grabada

Uno de los episodios más extraños de su historia ocurre en 1647, cuando un terremoto destruye buena parte de Santiago y deja en pie, casi como advertencia, solo el muro donde colgaba un Cristo tallado años antes:

"A este Cristo durante el terremoto se le cayó la corona. Cada vez que trataban de ponérsela en el lugar que correspondía, volvía a temblar. Quedaron muy espantados y decidieron dejarle la corona donde estaba."

Cuenta la leyenda que ese mismo Cristo, ya instalado bajo su cuidado, la habría "mirado" en medio de uno de sus peores momentos, y que ella misma lo interpretó como un rechazo.

¿Por qué se volvió un símbolo?

La imagen que hoy todos tenemos de la Quintrala —cruel, temida, casi sobrenatural— no nace del siglo XVII, sino de un libro publicado en 1877, dos siglos después de su muerte. Bárbara Giangrandi explica por qué eso cambia completamente cómo deberíamos leer su historia:

"Tomó un personaje de dos siglos antes para usarlo como una metáfora de las críticas sociales de la época [...] Y es más impactante todavía que haya sido una mujer."

Esa misma ambigüedad —¿villana histórica o figura convertida en advertencia para las mujeres de otra época?— es, según la propia Giangrandi, la pregunta que atraviesa toda la clase.